Son muchas las mañanas en las que, en torno
a las doce o doce y media, me entra un sueño horrible y necesito echarme un
rato. He sabido por mi tío Luis que a esto se le llama “la siesta del carnero”.
Después de comer vuelvo a echarme una siesta, la siesta por antonomasia. Y por la noche, a dormir de nuevo. Nos
pasamos un tercio de nuestra vida durmiendo y no es una pérdida sino una
ganancia de tiempo. Cuando era joven no pensaba así: dormir, “¡qué pérdida de tiempo!”;
también pensaba que cuanto mejor sería poder tomar una pastilla y no tener que
gastar tanto tiempo comiendo. Por fortuna ser joven no dura siempre y de sus
estados febriles uno se cura y pasa a ser un adulto, que gana el tiempo
comiendo, que gana el tiempo durmiendo. ¡Dulces ganancias que la mejor edad trae
consigo!
viernes, 22 de agosto de 2014
jueves, 21 de agosto de 2014
La creación de Adán
Se supone que en tanto el dedo de Dios no
toque el dedo de Adán en la representación de la creación de Miguel Ángel en el
techo de la Capilla Sixtina Adán no vive plenamente. En el Adán que espera a
ser creado apreciamos indolencia (¿un tanto chulesca?), pereza, falta de aliento:
su mano lánguida, puesta como para ser besada, con el dedo caído, es totalmente
expresiva a este respecto. Adán tiene que levantarse, ponerse en pie, abandonar
su abandono, valga la redundancia, como el de un romano en su kliné, y con
vigor asentarse sobre el mundo. Dios va disparado hacia él como un cohete, como
si temiese llegar tarde al “toque digital”, o más bien como si su ansia veloz
expresase su fuerza y convicción creadoras. Es gracioso que Dios no vaya él
solo volando sino que lo lleven en volandas sus ángeles. ¿Los necesita, él, el
omnipotente creador? La ¿mujer? en la que el Creador apoya su brazo izquierdo parece
mirar a Adán con una mezcla de escepticismo y superioridad: “¿A ‘ese’ vas tocar
con tu dignísimo dedo? ¿Para ‘esto’ te hemos traído hasta aquí? Pues vaya...”
miércoles, 20 de agosto de 2014
Entre libro y libro
He terminado de leer La historia del arte, de E. H. Gombrich, un libro espléndido que me
ha dejado henchido de grandes emociones. En estas ocasiones, que no son muchas,
uno no sabe qué debe hacer una vez
terminada la lectura. Le parece que la traiciona si enseguida comienza la de
otro libro -de hecho es lo que estoy haciendo- y no deja un tiempo para que
aquellas emociones lo remuevan a uno y hagan su trabajo. El gran espacio
interior que ocupan dentro de uno parece reivindicar poder gozar de él no un
tiempito sino uno más prolongado, días quizás, en los que el libro estaría
presente de una manera u otra antes de ser desplazado por el siguiente. Sin
embargo la máquina lectora quiere continuar con otro, que viene pidiendo paso.
Se da aquí un dilema que a mí se me ha planteado varias veces: ¿estar con unos
cuantos libros toda una vida (como Heidegger, de quien dice Julián Marías en Una vida presente: “Era hombre de no
muchas lecturas aunque muy hondas y reiteradas”) o leer uno tras otro hasta que
la vida acabe? De momento tengo claro que prefiero lo segundo y así seguiré
mientras un verdadero interés no me
haga cambiar el rumbo.
martes, 19 de agosto de 2014
Cruce de miradas
Importa poco que veas la mano del pobre en
la que depositas la moneda si no ves sus ojos y él no ve los tuyos: debe haber
un cruce de miradas que convierta en encuentro personal lo que podría quedar
reducido a un puro trámite. Nos debemos
el uno al otro.
sábado, 16 de agosto de 2014
Leer como un niño
Tengo entre manos La historia del arte, de E. H. Gombrich, “una de las obras sobre
arte más famosas jamás publicadas”, y no me extraña porque es deliciosamente
sencilla y didáctica. Quiero leerla “como un niño”, tal como explicaba aquí, es
decir sin querer “saber” sino queriendo “saborear”, sin querer “aprender” sino
queriendo “contemplar”, sin ambición de “cultura” y con deseo de “fruición”,
sin que me fustigue el pensar que mucho de lo que estoy leyendo acabaré olvidándolo
sino haciendo una lectura perfectamente “inútil”, que no “sirva para nada”, con
el puro y único anhelo del niño que es feliz porque descubre mundos nuevos.
¿Qué le importan a él los detalles, las fechas, los estilos, los nombres, la
secuencia de la historia? Nada, sino sólo el “¡oh, ah!” de un asombro continuo,
inservible, olvidadizo. En este sentido, quiero ser una persona “inculta”.
viernes, 15 de agosto de 2014
Yo confieso
No me confieso, ni siquiera una vez al año, por dos motivos.
El primero, porque el sacramento de la confesión nació en las primeras comunidades
cristianas tras comprobarse que había bautizados que, tras quedar limpios de
todo pecado en el bautismo, llegaban a pecar gravemente, por lo que era
necesario una nueva limpieza, que tenía lugar en el sacramento de la confesión.
El segundo motivo es que ya hago confesión de mis pecados en el confiteor de la misa dominical, donde
obtengo el perdón de los mismos. Del primer motivo se deduce que sí acudiría a
un confesionario si fuese consciente de haber cometido un pecado grave. No creo
haberlo cometido nunca, pero no pongo la mano en el fuego ni siquiera por mí:
¿y si me cerré a luz que me informaba que sí había incurrido en él?
Esta práctica la rompí hace unos cuantos años cuando lleve a
mi madre a confesarse a la catedral de Santiago de Compostela. Allí, me sentí
empujado (¿por el Santo Espíritu?) a hacerlo yo también. Me acerqué a un
confesonario no sin antes cerciorarme de que me iba a encontrar con una cara
amable: las hay que tiran “patrás”. “Mire, padre, me resulta imposible detallar
mis faltas; sólo puedo decirle que supongo que soy un pecador; poco o nada más
puedo añadir”. Vivaraz, alegre, el buen sacerdote le quitó importancia a todo
esto y me absolvió con mucho contento. Yo salí encantado.
De todos modos sí pesaban un poco en mi conciencia dos no sé si pecados o pecaditos que nunca había detallado. Uno para mí si tenía al menos en cierto modo alguna gravedad, tal vez mucha, tal vez no tanta, no lo sé. Quería confesarlos en cualquier caso. Pocos años después me encontraba de nuevo en la catedral de Santiago. A mi izquierda estaba un sacerdote cuyo rostro no me satisfacía especialmente pero tampoco me disgustaba. Estaba esperando que terminase de hablar con un guardia vigilante. Como parecía que esto no iba a ocurrir pronto, me acerqué y me arrodillé. Y confesé, los confesé. Pero, vaya, poca importancia le dio a mis pecados, ¡mis pecados tan míos, tan importantes, de los que estaba tan prendado! Pues no, no me los “valoró” en su debida relevancia, la que yo creía que tenían y, tras quedar absuelto, me quedé un poco chafado. “¡Vaya cura éste, no tratar mis pecados como ellos lo merecen!” En mi quedarme chafado estuvo mi penitencia. Ya decía en una entrada anterior que Dios ningunea nuestros pecados pues bien sabe él que hasta podemos enorgullecernos de ellos.
jueves, 14 de agosto de 2014
¿En qué paró...?
¿Qué pasa, ya no sé estar quieto, esperando
la palabra, sino que enseguida empiezo a removerme en la butaca, a curiosear en
internet, para sortear el vacío? ¿En qué paró tu aprendida paciencia y quietud?
Me son difíciles últimamente, por lo que se ve. ¡Con lo bien que te demorabas
en las nubes que pasan, en lo visto más allá de los cristales!
miércoles, 13 de agosto de 2014
Un grito salvaje
Soy un niño que no quiere datos, ni informaciones, ni
contenidos. Grito “¡¡NOOO¡¡”. Tabula rasa, grado cero. Viento sí, mucho viento,
y agua, la naturaleza toda, tan pura.
No quiero saber nada; quiero olvidar todo lo que sé; no quiero
que me agobie todo lo que no sé; si no disfruto cuando sé no quiero saber nada;
aquí, que rija con todo esplendor y fuerza el puro principio del placer, del
interés, de la fruición.
¿Qué me importa Tiziano, qué me importa Velázquez si me agobian,
si me aniquilan? ¿Qué me importa la cultura toda si no es como un vaso de agua,
como una espléndida fruta roja? ¡Abajo con ella! Un principio salvaje, sí, de
pura degustación, naciente, frente al sol que se pone.
“Si no sois como niños no entraréis en el
reino de los cielos”. Ante los libros, los cuadros, las películas, la música,
las obras escultóricas y arquitectónicas, la fotografía, quiero ser como un
niño, los ojos muy abiertos, las manos, fáciles, la cabeza, descansada. Y a
vivir.martes, 12 de agosto de 2014
Aforística
A la vida le sienta bien su poquito de
temor, su poquito de temblor.
Dios ningunea los pecados del hombre.
La falta de sueño y la falta de sueños nos
hacen infelices.
El santo es el hombre que permite funcionar
a Dios a pleno rendimiento.
Ya no necesita espejos quien ama a los
hombres y ama a Dios: se ve en ellos.
sábado, 2 de agosto de 2014
La rutina
Si se está pertrechado contra el aburrimiento,
en la rutina se descubre la melodía de la vida.
viernes, 1 de agosto de 2014
¿Qué le confesó?
Su padre estaba en el féretro. Le susurró
algo a su madre, con la que estaba sentada en el primer banco. Entonces, con
sus diez años, se fue directa al confesionario. Mi madre me lo contó como si
tal cosa y a mí me llamó poderosísimamente la atención, hasta enternecerme y
llenarme de curiosidad. ¿Qué querría confesarle al sacerdote el día en el que
iban a enterrar a su padre, muerto de cáncer a los 45 años? Daría mil batallas
por saberlo, aunque bien sé que el buen Dios nunca me lo dirá.
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